А может наша жизнь всего игра,
Игра как в куклы, как в марионетки,
И только вместо ниток наши души,
И кто-то, дергая, гоняет нас по клетке…
Но зал лишь пуст, актеры - вот и все,
Тогда в чем смысл, той игры недолговечной,
И приза нет, увы, тем, кто живет,
В любой игре, пусть даже – безупречной...